São jornalistas, Senhor!

Sócrates foi à Venezuela mendigar um pouco de petróleo e em troca oferecer umas belas garrafas do Dão.
Para isso fretou um avião (valha a verdade dizer com o nosso e dele dinheiro) e como de costume convidou uma data de empresários, jornalistas e penetras para aproveitarem a boleia, com cama, mesa e roupa lavada.
E depois aconteceu uma tragédia.
O nosso primeiro revelou que não era de plástico e tinha vícios, bem não exageremos, tinha um vício.
E qual era, uma vez que essas cabecinhas já estão a fervilhar de ideias maldosas.
Pois era aquele que mata.
Gosta de fumar.
E fê-lo naquele malfadado avião que era tudo menos público.
E logo houve, como na Última Ceia, um jornalista que muito aborrecido de ter sido colocado na turística no assento do meio resolveu fazer uma crónica de escárnio.
E fez bem.
Provou que voltamos à época em que os animais falam.
Melhor dizendo, mordem a mão de quem lhes dá uma boleia de príncipes.